A CASA MODELO

Cigarro na boca, mãos no volante, olhos à frente e ouvidos atentos a música do Oasis:

How many special people change?
How many lives are living strange?
Where were you while we were getting high?

Slowly walking down the hall
Faster than a cannonball
Where were you while we were getting high?

Someday you will find me
Caught beneath the landslide
In a champagne supernova in the sky
Someday you will find me
Caught beneath the landslide
In a champagne supernova
A champagne supernova in the sky

Wake up the dawn and ask her why
A dreamer dreams, she never dies
Wipe that tear away now from your eye

Slowly walking down the hall
Faster than a cannonball
Where were you while we were getting high?

Someday you will find me
Caught beneath the landslide
In a champagne supernova in the sky
Someday you will find me
Caught beneath the land slide
In a champagne supernova
A champagne supernova

'Cause people believe
That they're gonna get away for the summer
But you and I, we live and die
The world's still spinning around
We don't know why
Why, why, why, why

How many special people change?
How many lives are living strange?
Where were you while we were getting high?

Slowly walking down the hall
Faster than a cannonball
Where were you while we were getting high?

Someday you will find me
Caught beneath the landslide
In a champagne supernova in the sky
Someday you will find me
Caught beneath the landslide
In a champagne supernova
A champagne supernova in the sky

'Cause people believe
That they're gonna get away for the summer
But you and I, we live and die
The world's still spinning around
We don't know why
Why, why, why, why

How many special people change?
How many lives are living strange?
Where were you while we were getting high?
We were getting high
We were getting high
We were getting high
We were getting high
We were getting high
We were getting high
We were getting high
We were getting high
We were getting high

A estrada em seu percurso traz e leva pessoas aos seus destinos, às suas vontades. Vontade de contornar o passado, de reescrever, desistir de ser o melhor para apenas viver, já que de nada, nada lembrará. Douglas, comanda seu carro nesta estrada, cujo destino será a volta a sua adolescência. Vira à esquerda, passagens rodeadas de plantação. Mais um cigarro. Mais de New York Dolls. Mais uma olhada no retrovisor.A poeira da estrada assenta no veículo. Como é o tempo, uma poeira que esconde as lembranças.
Vê as duas casas de longe. Não consegue continuar. Pará o carro. Sai para vomitar. Vomitar as cicatrizes. Vomitar a amargura de não saber a estrada que o futuro trilhará. Não saber por quê existe. Não saber por quê não pode usar roupas de brechó. Não saber por quê a mulher da padaria é feia. O por quê de achar alguém feio. Não saber acabar com o consciente coletivo.
Assina um cheque e passa para as mãos do ser que carrega rugas em sua testa. Este é o chamado proprietário dos dois imóveis, que agora estão sobre a tutela deste que carrega uma cicatriz nos braços. O vento que sopra para o leste leva consigo farelos do que não existe, leva a dimensão do que virá, leva Douglas à pequena cidade. Esta que os seres humanos denominam de lugar de civilização fica a uma pouca distância das casas.
Um papel na mão e palavras na boca. Com esta munição, atira no vendedor da pequena loja de construção. Lá com a ajuda da comunicação, transmite signos. Signos que traduzem em nossas mentes aquilo que se chama renovação. A pequena casa à direita da que fica à esquerda será reformada.
Momento de ir ao encontro de seus. Nada é de ninguém, e o fato de existir já induz ao fato de não pertencermos ao futuro. Estes seus, são conhecidos de quando era adolescente e vinte e cinco é o tempo em anos que seus olhos não se cruzam. Anos, apenas marcações inventadas por homens afim de marcarem algo. Este algo é o tempo.
Bate a pequena porta. Um homem desperta do cinismo do dia-a-dia. Surpreso, seu rosto fica. A porta fecha-se. O homem volta a seus afazeres. O homem não desejava ter visto. A campanhia toca. O homem abre novamente. Puxa o cara. O cara=Douglas. Joga o cara no gramado.Pressiona o pescoço do cara. Pede que o cara saia, que vá embora. O cara abraça o homem.

Dentre quatro humanos que se encontravam na rua. Quatro humanos com seus problemas familiares, seus sonhos, amores e vontade de liberdade = adolescentes.
Quatro: o homem, o cara (Douglas), a mulher do homem e o que morreu.
Quatro mentes que gostariam apenas sentir felicidade.
Entre os quatro, contavam seus absurdos, seus surtos, suas drogas, seus agostos.
Encontraram uma casa perdida e inabitável. A CASA MODELO. Nominaram-na simplesmente assim.

Dicionário dos SYG*:

A CASA MODELO: reduto dos desejos, ambiente onde o SYG se encontravam, conversavam, viviam suas festas.

*Submarine Yellow Group.

Corriam pela casa, em meio psicodélico, ao som de Mona ( The Rolling Stones).
Corriam. Riam. Pulavam. Sentiam longe dos olhares de seus pais. De vendas. De corpo. De sopro. De luzes. De felicidade. A liberdade era um tanto, que este tanto não poderia caber num poço sem fim.
Cada qual tinha seu quarto nesta casa, tinham sua sala. Esta casa que foi encontrada velha. Que foi encontrada habitada por aranhas. Agora jazia decorada a maneira destes garotos. De seus sonhos. A sala era posta em Lp’s, escutavam vitrola o dia todo. Rolling Stones, The Beatles, The Doors, Janis Joplin. Fotos de polaróides. Novelos desgarrados.

O homem= Vitor. Seu quarto tinha cartazes de filmes: 2001, Jornada nas Estrelas, HQ’s jogadas ao lados. Gostava de séries de TV, desenhar e ler. Jorrado de livros e figuras feitas por suas mãos, misturado com uma bola de futebol americano, Lp’s e VHS.

O homem que morreu= Marcos. Mulheres em todas as paredes, fotos de atrizes e um quadro negro. Neste, resolvia suas equações matemáticas, se afogava em números, em saberes da Natureza. Livros de “Como funciona...” em quantidade enorme estava em seu ambiente. Sua paixão: aviões. Seu sonho: ser piloto. Sabia os modelos e colecionava um catálogo de figuras de caças.

O cara= Douglas.

A mulher do homem= Débora.

O homem que morreu foi o pretexto para o encontro dos três que restaram. Débora e Vitor estão divorciados. E o cara vem reerguer A CASA MODELO. Casa queimada há anos, por suas mãos. Ciúmes de Débora ter escolhido Vitor. A cicatriz prova seu passado e não lhe deixa esquecer que o fogo também marcou Débora em suas costas. Douglas regressou para dar vazão ao sentimento de existência que inunda seus pensamentos. Com quarenta e após a morte de Marcos, somado com o fato de viver, trouxe-lê a carência de rever seus entes e se refugiar na CASA MODELO.
Ele veio para que eles vivessem de novo. Ele veio para que a casa seja refeita. Ele veio para eles correrem e sorrirem. Ele veio para trazer vida, e vida em abundância.

Hate the DJ

“O vento que entra pela janela corta as cortinas, fazendo-as se movimentarem num ritmo desconexo (num ritmo browniano).”

Assinado Jean Carlos Mansi, assinado solidão, assinado caos, assinado rotina, assinado cansaço. Mais um jantar com belíssimas pessoas, que se reúnem para simbolicamente dizerem que seus trajes sociais dentro da empresa continuam num corte acentuado, assinado por George Armani.

Um champanhe, uma conversa, mais uma obra concluída, outra obra de um grande Emílio de Morais. Enquanto todos riem, eu rio também, mas mecanicamente, para não perder a deixa, para nãos ser insensato, pra ser mais um. O sorriso que meu pai deu a vinte quatro anos atrás, quando o informei que cursaria Engenharia Civil, o sorriso que recebi de Luiza quando dei o primeiro beijo em sua boca e o meu sorriso quando Sófia nasceu à doze anos. A expressão facial pode ser uma maquiagem do que está dentro. Uso várias todos os dias, um blefe, um pó ali, disfarçando a angústia que alimento nos últimos meses.

Ruas com luzes de carros, que me levam até minha casa, dirigindo-me ao lugar onde me sinto um gesso, onde me sinto um pó no mar. Passo por prostitutas, por bares, por valetas, por angústia de saber que minhas células se oxidam. As linhas iniciam sua marcação em meu rosto, transtornos em meus tecidos corporais já se tornam irremediáveis, provocados pela minha exposição ao Sol, pelos alimentos que ingeri, pelo ar que respirei. Me amedronta a doença da velhice, câncer de estômago, câncer de próstata, câncer de pele, toda a gordura ingerida nesta pequena vida e que ficou em minhas artérias.

Teria que ter passado mais protetor para evitar um futuro melanoma, teria eu não casado, teria eu não nascido, teria me matado. Nos fins de semana fico a merce da televisão, pouco tempo tive para cultivar amizades, minha vida social se resume as festas de fim de ano na empresa. Minha vida familiar não existe, apenas sustenho minha casa com o dinheiro que ganho, não dou carinho a minha mulher e a minha filha. Ter um salário ou uma ocupação melhor dentro da empresa me preocupavam mais que as notas de minha filha.

Não transo há tempos. Minha conjugue não me deseja. Penso em pagar enquanto passo por estas prostitutas. Estou me acabando para que alguém se interesse sexualmente por mim. A morte de Alberto fez me pensar na minha existência. Pensar que construí uma sólida carreira, uma carreira que meu pai almejava. Construí uma casa, um carro na garagem, um filho e uma esposa. Elementos socialmente bem vistos, elementos perfeitos. Estou preso a tudo isso, sei das grades, mas não sei da chave.

poema

Destes contos passados,
com uniões de palavras,
teço meros cânticos.
Faço, da dor, poemas.

A mortalidade bateu à porta.
Levou-te de carona.
A infinidade achou o fim.
A saídas abriram-se para mim.

Recorto imagens parecidas a sua face.
Sinto teu perfume pelos ares.
Deito em teus lençóis.
De teu cotidiano, faço minha vida.

Há medo de estar só.
Os sonhos foram com o vento,
como a poeira de tua pele.

oDe A bElEzA

Indo a favor da correnteza,
idolatra-se valentemente o belo.
Com punhos de delicadeza,
faz-se a feiúra em farelo.

Deus, graças dá-se ao consumo
e aos padrões imaculados,
pelos esfiapados cabelos sem rumo
e pelos dentes amarelados.

Mulher enfeitiça na foto.
O corpo sem curva.
A grande mono sobrancelha.
O cheiro de suor .

Ao tom do embutido por televisores,
constrói-se o narcisismo.
Pela pele estriada dos seres,
edifica-se o capitalismo.

Life in Technicolour

Dançando no espaço, em meio a este vácuo,
trajeto ao lado escuro da Lua
E este cara dentro de mim, faz-me ver o que não se espera.
Apreciar bocas fechadas, aplaudir conversas calmas.

O desejável é não envelhecer, é o mérito de perder o imperdível.
Minha mente toma conta de meus gestos, o astronauta vai moldando-se ao meu corpo.
No meu imenso pequeno universo sideral,
imerso meus desejos e minha vã loucura.

tEmPo

De um pequeno buraco no canto desta imensa sala,
faço um esconderijo, onde guardo meu segredo.
Este buraco, esta sala, este esconderijo, todos,
entre meios desta casa, feita de madeira , enrolada nos fios de cabelo desta senhora.
De uma mulher que espera o que vem, que espera a morte.

NÚ

Nas casas, nas ruas, nos encontros, nas conversas,
em ambientes fechados ou em lugares com vista para o mar.
Perguntas tais: com qual tal eu vou, quanto custa.
"A tal é feita de um cetim nuna costura superior a sua".
Vejo sem pudor, vejo sem desejo, apenas vejo o natural.
Onde o casual não é se preocupar com o monte de algodão.

Mona

Como se pudesse me proteger...e quando algo acontecer,
quando algo ocorrer, eu ti ligasse e pudesse ti abraçar.
Como se me apoiasse em ti...e pudesse continuar a andar
quando o mundo começasse a girar e o tempo passasse.
Como se eu tivesse coragem para remediar preconceitos.
Quando se morre não se leva lembranças, não se leva matéria.
Como se quando eu estiver vivo, apenas queria tentar ir em frente,
quando eu estiver ao teu lado isso será fácil.

P.S. Não sei explicar como ocorre. O que tenho consciência é que lembro-me de ti e evitar este acontecimento eu não consigo.

Fenda

O começo de se pensar em não ser infinito ressoa.
Os alicerces deste caminho começam a se quebrar.
Tenho medo do não mais sonhar, do não mais respirar.
Receio não ouvir as vozes de entes queridos.
As lembranças e meu corpo se tornarão poeira.
E eu desaparecerei e a dor de existir se misturará,
feito pólen de flores, no ar.
Levada pelo vento, pelo tempo.

Amanhã

Número seis. Aperta o número seis quando entra no elevador. Correndo vem a vizinha, entra, aperta o botão cinco. O veículo começa a se locomover. Nenhuma palavra é ouvida ou pronunciada por nenhum dos dois presentes.
Ela sai, ele abaixa a cabeça. Resmunga.
Seis. A porta do elevador se abre. Vagarosamente ele, da mesma maneira casual, caminha até seu apartamento 603. Este fica no fim do corredor, enquanto passa pelas portas dos outros, imagina o que ocorre em cada um desses lares.
603. Abre a porta. Logo se vê em sua sala de estar. E ela está lá.
Diz: Oi e dá-lhe um beijo.
-Como foi o seu dia?- pergunta.
-Ha, ha! Que divertido.
-Tive alguns problemas na empresa. O Juiz não aprovou o penhor das Casas Silvas. Já volto.
Tira o calçado. O chulé vem ao nariz. Tira a meia e estica os dedos. Volta do quarto. Pega sua maleta. Ponha ela sobre a escrivaninha. Vai à cozinha. Pega uma lata de cerveja. Abre ela. Toma um gole. Volta à sala e deita no sofá. Volta a conversar com ela.
-Eu sei. Temos outros negócios. E depois podemos rever este caso.
- Sim, podemos. Vamos pedir de calabresa
-Estava esquecendo a sessão de cinema, começa às dez horas. Não podemos perder.
-Já estou indo, então.
Sai do sofá. Deixa a lata de cerveja. Caminha até a escrivaninha. Abre a maleta. Pega um frasco. Abre. Pega duas cápsulas. Ingeri elas.
Adentra ao corredor. Antes vira para traz. Sorri quando a vê e diz:
-Também estava com saudades.
Vai ao banheiro. Toma sua ducha. Enquando se banha, chora. Tenta esquecer que mora só e que ela é apenas um papel. Pertecente a um fodder de comercial de cerveja.

"Gostaria que fosse diferente, gostaria de ouvir sua voz e que este texto fosse escrito desta maneira":

Diz:Oi e dá-lhe um beijo.
-Oi, lindo. Saudades.
-Como foi o seu dia? _Pergunta.
-Foi corrido na loja, fim de ano. É cansativo. Ai, cheguei e liguei para a mamãe.
-Ha, ha! Que divertido.
-Seu bôbo. Sempre sarcástico. E o seu, como foi seu dia?
-Tive alguns problemas na empresa. O Juiz não aprovou o penhor das Casas Silvas. Já volto.
Tira o calçado. O chulé vem ao nariz. Tira a meia e estica os dedos. Volta do quarto. Pega sua maleta. Ponha ela sobre a escrivaninha. Vai à cozinha. Pega uma lata de cerveja. Abre ela. Toma um gole. Volta à sala e deita no sofá. Volta a conversar com ela.
-Mas olha ainda tem o caso do Reginaldo, além do mais vocês podem pedir um penhor maior.
-Eu sei. Temos outros negócios. E depois podemos rever este caso.
-Estava pensando em comermos pizza, estou com preguiça de fazer alguma coisa. Podemos pedir?
- Sim, podemos. Vamos pedir de calabresa.
-Estava esquecendo a sessão de cinema, começa às dez horas. Não podemos perder.
-Então vai tomar banho. Vou ligar para a pizzaria. Não esquece do remédio.
-Já estou indo, então.
Sai do sofá. Deixa a lata de cerveja. Caminha até a escrivaninha. Abre a maleta. Pega um frasco. Abre. Pega duas cápsulas. Ingeri elas.
Adentra ao corredor. Antes vira para traz. Sorri quando a vê e diz:
-Também estava com saudades.
Vai ao banheiro. Toma sua ducha. Enquando se banha, ri.

Made in China

Vosso que foi construído,
adentra ao meu .
Faz deste mundo separado,
quebrar as fronteiras .

Confeccionado por mãos infantis,
teu coração da vasta China veio.
O medo assola meus sentidos,
há desconfiança que o órgão logo pare de funcionar.

Podemos ir contra a correnteza,
se isolar desta opressão.
Tomarmos a cabo nosso próprio Estado,
onde o capital será nossos beijos.

Sabemos que não podemos destruir o muro de Berlin.
Se te quero para todo o sempre
terei que te trazer ao Primeiro Mundo.
Para que peças melhores se engatem em teu peito.