Fenda

O começo de se pensar em não ser infinito ressoa.
Os alicerces deste caminho começam a se quebrar.
Tenho medo do não mais sonhar, do não mais respirar.
Receio não ouvir as vozes de entes queridos.
As lembranças e meu corpo se tornarão poeira.
E eu desaparecerei e a dor de existir se misturará,
feito pólen de flores, no ar.
Levada pelo vento, pelo tempo.